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Souvenirs de bonnes qui travaillaient chez nous
Envoyé par jbarros
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Re: souvenirs des bonnes qui travaillais chez nous 03 juillet 2005, 10:24 |
a la memoire de notre bonne gzala qui me portait sur sont dos et travailler
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Re: souvenirs des bonnes qui travaillais chez nous 11 mars 2006, 06:37 |
Auteur: Samuela
Date: 10 mars 2006, 14:28
La laveuse
Elle arrivait le mardi, bien avant notre départ pour l’école.
Elle venait d’une obscure médina, je n’ai jamais su laquelle ; elle n’avait pas de nom, elle n’avait pas d’identité, alors nous l’appelions « Fatma » ; elle n’avait même pas de travail, car chez nous, elle était une « extra », une laveuse occasionnelle; et encore ne lavait-elle les pulls et les chaussettes, non, elle ne venait que pour les draps et le linge de maison, torchons, serviettes, ce que Maman nommait le « gros linge ».
Nous avions des employées attitrées qui n’avaient sans doute pas plus de contrat de travail que Fatma, mais qui étaient chez nous à demeure, et en sécurité : Madame Sol, la cuisinière, et qui veillait aussi sur nous, les enfants, ou Hlima, la bonne, qui faisait le ménage.
Mais Fatma, elle, ne venait que le mardi, et que pour le « gros linge ».
Elle arrivait dans notre petit appartement de la rue Lassalle, telle un fantôme dans son grand haïk blanc, et commençait aussitôt à se déshabiller, laissant un tas de linge, le sien, sur un coin du carrelage de la salle de bain où elle s’installait jusqu’à midi.
L’odeur de ce tas de linge m’intriguait, il charriait avec lui la vie de Fatma, les épices, le henné, l’odeur du lait de son sein, de sa sueur, et sa misère.
Fatma lavait des kilos de linge de ses grosses mains rugueuses et usées qui n’auront jamais connu un gant de ménage, puis elle rinçait. Elle faisait parfois bouillir le linge qui avait auparavant trempé toute la nuit grâce aux bons soins de Maman dans la lessiveuse à trous, sous laquelle un foyer se consumait ; objet insolite et merveilleux pour les petites filles que nous étions, d’où s’échappait une fumée rigolote par une collerette inattendue, dans une forte odeur de cristaux de soude…
Parfois Fatma frottait la fibre sur la planche à laver, objet de bois venu du fond des temps, qu’elle posait à cheval sur la baignoire, ainsi que le faisait le soir Mme Sol quand elle nous lavait, au retour du « jardin », de ce Parc Lyautey d’où nous revenions couvertes de terre, de bave couleur de piroulis, et, pour moi seulement, ma sœur étant une petite fille modèle, de sang de genoux couronnés après des gadins à vélos, voltiges dont j’étais spécialiste.
Puis venait pour Fatma le temps du rinçage, et la torsion des draps au dessus de la baignoire, travail pour lequel elle était aidée de Maman ou de Mme Sol.
Et alors arrivait l’étendage sur la terrasse, après avoir introduit d’énormes baquets remplis de linge blanc dans l’ascenseur. Mais personne n’allait « sur la terrasse » ; Maman en tête disait on va étendre « à » la terrasse, comme elle parlait de laver le parterre, usant d’un vocabulaire d’Afrique du Nord, mais tout le monde se comprenait.
Les draps sécheraient très vite sous le soleil de Casa et dans le vent de l’océan proche, et qui savait si bien les coucher à l’horizontale, nous permettant de passer en dessous en nous courant après.
Hlima descendrait les draps dans l’après midi, longtemps après le départ de Fatma, qui recevait de la menue monnaie après qu’elle se fût minutieusement et longuement rhabillée.
La buanderie de la terrasse n’a jamais connu notre linge, car Maman voulait qu’on s’en occupe à la maison exclusivement.
Mais j’ai le souvenir de jeux extraordinaires en ce lieu avec mes copines de l’immense immeuble du 10 rue Lassalle. De scènes « à la Tarzan » avec des cordes attachées aux cheminées qui s’effritaient, dans le bruit de la machinerie d’ascenseur et les claquements du vent.
Et je me remémore les petits flirts innocents, et les baisers volés aux frères de mes amies.
Mais toujours, je me souviendrais de la Laveuse, bête de somme, fantôme, tâcheronne tout à la fois; anonyme dont je ne saurai rien, ou seulement ceci : elle était moins qu’un numéro de Sécurité Sociale, moins qu’un matricule ; même pas une personne : elle n’était personne…
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Date: 10 mars 2006, 14:28
La laveuse
Elle arrivait le mardi, bien avant notre départ pour l’école.
Elle venait d’une obscure médina, je n’ai jamais su laquelle ; elle n’avait pas de nom, elle n’avait pas d’identité, alors nous l’appelions « Fatma » ; elle n’avait même pas de travail, car chez nous, elle était une « extra », une laveuse occasionnelle; et encore ne lavait-elle les pulls et les chaussettes, non, elle ne venait que pour les draps et le linge de maison, torchons, serviettes, ce que Maman nommait le « gros linge ».
Nous avions des employées attitrées qui n’avaient sans doute pas plus de contrat de travail que Fatma, mais qui étaient chez nous à demeure, et en sécurité : Madame Sol, la cuisinière, et qui veillait aussi sur nous, les enfants, ou Hlima, la bonne, qui faisait le ménage.
Mais Fatma, elle, ne venait que le mardi, et que pour le « gros linge ».
Elle arrivait dans notre petit appartement de la rue Lassalle, telle un fantôme dans son grand haïk blanc, et commençait aussitôt à se déshabiller, laissant un tas de linge, le sien, sur un coin du carrelage de la salle de bain où elle s’installait jusqu’à midi.
L’odeur de ce tas de linge m’intriguait, il charriait avec lui la vie de Fatma, les épices, le henné, l’odeur du lait de son sein, de sa sueur, et sa misère.
Fatma lavait des kilos de linge de ses grosses mains rugueuses et usées qui n’auront jamais connu un gant de ménage, puis elle rinçait. Elle faisait parfois bouillir le linge qui avait auparavant trempé toute la nuit grâce aux bons soins de Maman dans la lessiveuse à trous, sous laquelle un foyer se consumait ; objet insolite et merveilleux pour les petites filles que nous étions, d’où s’échappait une fumée rigolote par une collerette inattendue, dans une forte odeur de cristaux de soude…
Parfois Fatma frottait la fibre sur la planche à laver, objet de bois venu du fond des temps, qu’elle posait à cheval sur la baignoire, ainsi que le faisait le soir Mme Sol quand elle nous lavait, au retour du « jardin », de ce Parc Lyautey d’où nous revenions couvertes de terre, de bave couleur de piroulis, et, pour moi seulement, ma sœur étant une petite fille modèle, de sang de genoux couronnés après des gadins à vélos, voltiges dont j’étais spécialiste.
Puis venait pour Fatma le temps du rinçage, et la torsion des draps au dessus de la baignoire, travail pour lequel elle était aidée de Maman ou de Mme Sol.
Et alors arrivait l’étendage sur la terrasse, après avoir introduit d’énormes baquets remplis de linge blanc dans l’ascenseur. Mais personne n’allait « sur la terrasse » ; Maman en tête disait on va étendre « à » la terrasse, comme elle parlait de laver le parterre, usant d’un vocabulaire d’Afrique du Nord, mais tout le monde se comprenait.
Les draps sécheraient très vite sous le soleil de Casa et dans le vent de l’océan proche, et qui savait si bien les coucher à l’horizontale, nous permettant de passer en dessous en nous courant après.
Hlima descendrait les draps dans l’après midi, longtemps après le départ de Fatma, qui recevait de la menue monnaie après qu’elle se fût minutieusement et longuement rhabillée.
La buanderie de la terrasse n’a jamais connu notre linge, car Maman voulait qu’on s’en occupe à la maison exclusivement.
Mais j’ai le souvenir de jeux extraordinaires en ce lieu avec mes copines de l’immense immeuble du 10 rue Lassalle. De scènes « à la Tarzan » avec des cordes attachées aux cheminées qui s’effritaient, dans le bruit de la machinerie d’ascenseur et les claquements du vent.
Et je me remémore les petits flirts innocents, et les baisers volés aux frères de mes amies.
Mais toujours, je me souviendrais de la Laveuse, bête de somme, fantôme, tâcheronne tout à la fois; anonyme dont je ne saurai rien, ou seulement ceci : elle était moins qu’un numéro de Sécurité Sociale, moins qu’un matricule ; même pas une personne : elle n’était personne…
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