Comment annonce-t-on à une maman qu'elle vient de perdre son mari et leurs deux jeunes fils ? Comment annoncer ce genre de nouvelles ?
Était-elle en train de prendre son café matinal quand le téléphone a sonné ou que quelqu'un a frappé à sa porte ? S'affairait-elle au ménage de Pessa'h ou était-elle à l'extérieur ? Où était Mme Sandler quand on lui a appris que son mari et ses enfants âgés de trois et six ans avaient été assassinés ?
Perdre un être cher est toujours tragique. Mais perdre ses enfants et son mari, froidement abattus à bout portant par un assassin alors qu'ils attendaient devant une école juive est au-delà du supportable.
Il n'y a pas de mots. Il n'y a pas de mots pour exprimer la peine et la détresse des familles des quatre précieuses vies qui ont été ravies aujourd'hui. D'autres victimes sont actuellement entre la vie et la mort. Quant à ceux qui n'ont pas été atteints physiquement, le traumatisme subi par les élèves de l'école est inimaginable, et la communauté juive tout entière est en état de choc.
Et le choc engendre le silence. C'est de fait l'une des raisons pour lesquelles, dans la tradition juive, le premier repas d'un endeuillé est constitué d'un simple œuf dur, car un endeuillé n'a pas de bouche. C'est également l'une des raisons pour lesquelles, lorsque l'on se rend auprès d'un endeuillé pour le réconforter, c'est seulement après que celui-ci ait décidé de parler et qu'il ait entamé la conversation qu'il convient de parler. Si les endeuillés préfèrent le silence, alors le silence demeure.
Et pourtant, pouvons-nous nous permettre de ne rien dire ? Pouvons-nous assister au meurtre d'innocents et ne pas faire entendre notre voix ?
Nos frères et nos sœurs à Toulouse ne peuvent pas parler. Leur voix leur a été ravie. Pour le moment.
Pendant leur deuil, nous devons parler pour eux. Nous devons faire savoir au monde que nous ne bougerons pas de là où nous sommes, et notre voix ne fera que s'amplifier à mesure que certains tenteront de l'étouffer. Ce terroriste et ceux qui le soutiennent ont réussi à causer une grande douleur. Ils ont causé une énorme perte à des familles et à des amis, à une communauté et au monde juif tout entier. Mais ils ne nous ont pas détruits et ils ne nous détruirons pas.
Tout au long de notre histoire, ils ont tenté de nous détruire. Nous sommes à deux semaines de la fête de Pessa'h, lors de laquelle nous évoquons le terrible esclavage qui avait asservi l'esprit, le corps et l'âme de nos ancêtres. Nous avons été torturés et tués. Et pourtant nous avons survécu. Nous ne passons pas le Seder de Pessa'h à seulement rappeler la souffrance, mais également à célébrer la rédemption qui la suivit.
En tant qu'esclaves, nous n'avions pas de voix. Nous étions réduits au silence. Mais il est intéressant de remarquer qu'une des interprétations du nom même de « Pessa'h » est « la voix qui parle », car peh signifie « bouche » et sa'h veut dire « parle ». À Pessa'h, nous revendiquons notre voix.
Aujourd'hui nous sommes en deuil. Aujourd'hui nous pleurons. Mais nous devons aussi parler. Nous devons parler pour ceux qui ne le peuvent pas. Nous devons parler pour ceux qui ne parleront pas. Et nous devons parler pour assurer que nous ne serons jamais réduits au silence.
Sara Esther Crispe
Comment annonce-t-on à une maman qu'elle vient de perdre son mari et leurs deux jeunes fils ? Comment annoncer ce genre de nouvelles ?
Était-elle en train de prendre son café matinal quand le téléphone a sonné ou que quelqu'un a frappé à sa porte ? S'affairait-elle au ménage de Pessa'h ou était-elle à l'extérieur ? Où était Mme Sandler quand on lui a appris que son mari et ses enfants âgés de trois et six ans avaient été assassinés ?
Perdre un être cher est toujours tragique. Mais perdre ses enfants et son mari, froidement abattus à bout portant par un assassin alors qu'ils attendaient devant une école juive est au-delà du supportable.
Il n'y a pas de mots. Il n'y a pas de mots pour exprimer la peine et la détresse des familles des quatre précieuses vies qui ont été ravies aujourd'hui. D'autres victimes sont actuellement entre la vie et la mort. Quant à ceux qui n'ont pas été atteints physiquement, le traumatisme subi par les élèves de l'école est inimaginable, et la communauté juive tout entière est en état de choc.
Et le choc engendre le silence. C'est de fait l'une des raisons pour lesquelles, dans la tradition juive, le premier repas d'un endeuillé est constitué d'un simple œuf dur, car un endeuillé n'a pas de bouche. C'est également l'une des raisons pour lesquelles, lorsque l'on se rend auprès d'un endeuillé pour le réconforter, c'est seulement après que celui-ci ait décidé de parler et qu'il ait entamé la conversation qu'il convient de parler. Si les endeuillés préfèrent le silence, alors le silence demeure.
Et pourtant, pouvons-nous nous permettre de ne rien dire ? Pouvons-nous assister au meurtre d'innocents et ne pas faire entendre notre voix ?
Nos frères et nos sœurs à Toulouse ne peuvent pas parler. Leur voix leur a été ravie. Pour le moment.
Pendant leur deuil, nous devons parler pour eux. Nous devons faire savoir au monde que nous ne bougerons pas de là où nous sommes, et notre voix ne fera que s'amplifier à mesure que certains tenteront de l'étouffer. Ce terroriste et ceux qui le soutiennent ont réussi à causer une grande douleur. Ils ont causé une énorme perte à des familles et à des amis, à une communauté et au monde juif tout entier. Mais ils ne nous ont pas détruits et ils ne nous détruirons pas.
Tout au long de notre histoire, ils ont tenté de nous détruire. Nous sommes à deux semaines de la fête de Pessa'h, lors de laquelle nous évoquons le terrible esclavage qui avait asservi l'esprit, le corps et l'âme de nos ancêtres. Nous avons été torturés et tués. Et pourtant nous avons survécu. Nous ne passons pas le Seder de Pessa'h à seulement rappeler la souffrance, mais également à célébrer la rédemption qui la suivit.
En tant qu'esclaves, nous n'avions pas de voix. Nous étions réduits au silence. Mais il est intéressant de remarquer qu'une des interprétations du nom même de « Pessa'h » est « la voix qui parle », car peh signifie « bouche » et sa'h veut dire « parle ». À Pessa'h, nous revendiquons notre voix.
Aujourd'hui nous sommes en deuil. Aujourd'hui nous pleurons. Mais nous devons aussi parler. Nous devons parler pour ceux qui ne le peuvent pas. Nous devons parler pour ceux qui ne parleront pas. Et nous devons parler pour assurer que nous ne serons jamais réduits au silence.
Sara Esther Crispe